A.C. Aucune(s) Certitude(s)

Voici mon troisième recueil.
Décidément, je crois que c’est de pire en pire !
Le peu de sérieux que l’on est censé acquérir en prenant de l’âge est, je crois bien chez moi, inversement proportionnel à ma capacité à écrire n’importe quoi pourvu que cela berce mon oreille, que cela titille ma désespérante ironie, asticote ma sinistre légèreté, démange mon insatiable tristesse, tarabuste mon infinie capacité à douter, flatte mon abyssale aptitude à l’évitement ...
En matière de poésie, en gros, vieillir ne veut rien dire !
C’est juste du temps qui passe. Le peu de raison qui doit en résulter n’est que fruit de hasards, de doutes, d’incertitudes, d’hésitations voire d’atermoiements...
Peut-être est-ce là, la preuve que j’ai raison quand je suggère que l’écriture poétique mène à tout ?
Ou tort ?
Aucune importance !
Démonstration est faite : il n’est nul besoin de vouloir dire quelque chose pour qu’un poème pur perdure, que des rimes rares rutilent, qu’un texte ténu tintinnabule, que des verbes volatiles virevoltent, que la strophe subtile scintille, que les vers volubiles équivalent à vérité vraie...
Je recommence !
Impossible de résister à cette constante tentation de s’emparer des mots, pour les triturer, les imbriquer, les forcer à s’interpénétrer quitte à en faire beaucoup, trop peut-être, bien trop parfois.
Ça doit être ça l’addiction par addition ! Une sorte de handicap hasardeux ? Un esprit au top mais trop tors ? La fameuse 4P (Perversion Poétique Patentée à Publier) ?

J’avais trente ans à la parution de mon premier recueil, soixante à l’édition du second. J’en ai soixante-dix aujourd’hui pour la sortie du troisième, j’accélère, ça presse…