La violetta del Prater

Il cinema ha un suo modo di affrontare i tempi piů difficili, che da sempre consiste nel proporre agli spettatori i piů facili fra i soggetti possibili. Cosě nella Londra degli ultimi anni Trenta, mentre tutti si preparano all'inevitabile, un volitivo produttore, Chatsworth, ritiene sia il momento giusto per mettere in cantiere un'operetta vagamente mitteleuropea, di quelle che vanno parecchio anche a Hollywood nello stesso periodo. Chatsworth č altresě sicuro che "La violetta del Prater" sbancherŕ il botteghino, ma a due condizioni: che a dirigerlo sia il piů talentuoso e paranoide fra i registi immigrati disponibili, Friedrich Bergmann, e che a scriverlo sia il giovane sceneggiatore piů brillante su piazza - Christopher Isherwood. Quanto segue č semplicemente la storia veridica (come il suo doppio narrativo, Isherwood prima della guerra aveva effettivamente lavorato alla Gaumont) e non resistibile (a volte, si sa, i making of sono cinema allo stato puro) di come un film nasce e si trasforma, e soprattutto di come a ogni giorno di lavorazione rischia, nei modi spesso piů folli e sgangherati, la catastrofe. Per John Boorman, questo piccolo gioiello semidocumentario era il piů bel libro in circolazione sul rapporto fra il cinema immaginario e quello reale; per qualsiasi lettore, sarŕ quantomeno un'appassionante parafrasi della lapidaria definizione che Bergmann, in un momento di franchezza, largisce a Christopher: "Sa che cos'č un film? Semplice č una macchina infernale."